Лежат в Брянском лесу четыре русских парня. Маскхалаты, рюкзаки со взрывчаткой, немецкие пистолет-пулемёты и совсем молодые лица. Они шли нас взрывать, и их правильно убили, а я не могу найти в себе не то что ненависти - хотя бы злобы к ним.
Между нами нет разницы - мы выросли в одинаковых русских городах, в одинаковых дворах, слушали одну и ту же музыку, смотрели одни и те же ролики на ютубе и, по крайней мере в детстве, говорили на одном и том же языке. Их родственники раскиданы по всей территории большой России, а теперь они тащат на себе десятки килограмм взрывчатки, чтобы распылить этих самых родственников на части. И, главное, каким-то немыслимым образом считают, что так - правильно.
Причём это - не "рагульё с Майдана", сбежавшее в Польшу после первого выстрела, тут пацаны понимали, что миссия у них, с высокой вероятностью, - смертельная, имели все возможности сдаться, но, тем не менее, предпочли принять последний бой даже уже когда было понятно, что это - конец.
Их родители считали Россию своей родиной, а сейчас, наверное, воют в бессильной злобе и желают нам смерти, лишь бы заглушить своё горе.
Тридцать лет назад мы подарили нашим врагам огромный кусок России, и, наконец, они сполна пользуются подарком.
Спите спокойно, пацаны. Вас правильно заземлили, но знайте, мы никогда не станцуем на вашей могиле, но лишь принесём после войны на неё цветы.
Мы обязаны выиграть эту войну, взять Киев, присоединить его обратно к России - у нас выбора нет. Но, Господи, пусть выживет как можно больше ребят с обеих сторон. Им ещё в одном строю бок о бок стоять.
